Bundi

Chegar a Bundi à noite com o Baba, tinha sido um oásis para o olhar já entumecido por cores e rostos acolhedores; pela pedra do Rajastão.

O haveli onde tinha ficado, prolongou essa sensação de sonho já vivido.

Lembrava-se do terraço, da sensação de estar em sítio nenhum e de, no entanto, sentir que podia pertencer àquele lugar, onde havia macacos que entravam pela cozinha e roubavam comida, e a respiração se soltava.

Estava debruçado sobre um lago decadente, renovado pela modernidade de um sikh. Os empregados, rapazes que ia buscar ao campo e ensinava a trabalhar por meia dúzia de rupias, não tinham direito a férias. Dois dias por ano, para irem à terra, a casas que já não reconheciam.

A justiça social tem vários rostos, mas, aqui, tinha sentido correcção entre estas pessoas.

A descida das ruas até ao mercado, ladeadas por casas sombreadas por azuis e brancos; pedras seculares trabalhadas por mãos que sabiam, tinha sido uma luxúria para os sentidos.

O tempo parou e não queria sair daquele lugar onde os caminhos a abraçavam e o olhar se dissolvia.

O mercado, as cores os rostos a miséria num lugar que a reconhece sem a escorraçar, foi apaziguante.

Finalmente, a cor.