Prashant Miranda

Havia um cheiro ácido naqueles rostos cinza, com ar fétido.

Um lugar pejado de papéis, manuseados por quem não sabe o sabor da vida.

Uma coisa de cada vez, gritou uma mulher de carnes moles e olhar demente.

Respirou fundo.

Lá fora chovia e o ar sentia-se outro.

Bon Iver

Não havia ardósia, não havia papel, que emocionasse a cor.

Sentia frémitos de dor, os sentidos despertos.

O tempo e as memórias magoavam.

Aprendeu a andar e por fim, só se deslocava agarrada à cor,

sem convicção.

A irrealidade de que se rodeava dava-lhe alento; e, quando se levantava, levava consigo o torpor que lhe amortecia os sentidos.

Era sempre assim.

Richard Hughes

Richard Hughes

Anish Kapoor

Anish Kapoor

Desceu lentamente, a pensar nos filhos, enquanto sorvia o ar, e olhava pelos cães que a seguiam.

O coração voltava a bater, sem pressa.

Tinha estado com eles. Soube-lhe bem a ternura,

a disponibilidade, o amor.

Sentiu gratidão, este Natal.

Michael Nyman

Shiro Arihara

Shiro Arihara

André da Loba

André da Loba

Yinka Shonibare

Yinka Shonibare

A casa

18-12-2010

Era uma vez uma casa que tinha Sol lá dentro, chamava o sonho e afugentava o medo.

A casa fechou as portas e o seu poder desapareceu.

Corria um dia de chuva, quando as portas se abriram outra vez e as folhas acamadas foram deitadas longe; as torneiras voltaram a funcionar e as fechaduras oleadas entornavam sorrisos para dentro de casa, onde as panelas entonteciam de cheiros tépidos, e a tua voz soava tão bem.

Foi perto do Natal que isto aconteceu e ela dizia que a Primavera estava a chegar.

Michael Borremans

Michael Borremans

Cat Power

Whitfield Lovell

Whitfield Lovell, nasceu no Bronx há 59 anos e recria a vivência dos negros, nos Estados Unidos, entre o fim da Guerra Civil e o inicio do movimento em defesa dos direitos humanos.

Páginas que o olhar folheia.

Pinta sobre tábuas, que vai buscar a construções antigas, figuras à escala humana, a partir de fotografias e postais da época, que rodeia por objectos do quotidiano.

Aakash Nihalani

Aakash Nihalani

Kara Walker

Kara Walker

Jacck Johnson

Wolf Khan

Wolf Kahn

Espinho, 1973

Havia uma faculdade que lhe era peculiar; alcançar o que se propunha.

A idade traz recordações de muitos anos e as amizades da adolescência fazem parte desse universo.

Sentia crescer dentro de si a pulsão pelo reencontro com esse seu mundo; era quase vital, fazia parte do seu percurso.

Começou por entrar em contacto com o colégio de freiras onde tinha estudado, que obviamente a mandaram às urtigas, remetendo-se a um silêncio confrangedor, que nem as suas insistências demoveram.

Lembrava-se de nomes, mas não o suficiente, para os localizar de tão longe; até que, por engenhos que a vontade determina, conseguiu, e foi com emoção que ouviu os sons das vozes que já não se lembrava, habitados pelas imagens que guardava daquela época.

Sentia-se com os dezoitos anos que ainda lhe pertenciam.

Karin Mamma Andersson

Karin Mamma Andersson

Alexander Calder

Alexander Calder

Sigur Ros

No sonho há uma linha de dor que o vento não dissipa.

Procurava um abrigo

onde o vento entrasse e levasse a dor que toldava o sonho.

Sem pressa

Paul-Emil Borduas

Sem pressa, entregou-se à vida.

Por caminhos de pedra, resgatou o sossego que o tempo ímpar lhe concedia.

Sem pressa....,

Alex Katz

Alex Katz

Bundi

Chegar a Bundi à noite com o Baba, tinha sido um oásis para o olhar já entumecido por cores e rostos acolhedores; pela pedra do Rajastão.

O haveli onde tinha ficado, prolongou essa sensação de sonho já vivido.

Lembrava-se do terraço, da sensação de estar em sítio nenhum e de, no entanto, sentir que podia pertencer àquele lugar, onde havia macacos que entravam pela cozinha e roubavam comida, e a respiração se soltava.

Estava debruçado sobre um lago decadente, renovado pela modernidade de um sikh. Os empregados, rapazes que ia buscar ao campo e ensinava a trabalhar por meia dúzia de rupias, não tinham direito a férias. Dois dias por ano, para irem à terra, a casas que já não reconheciam.

A justiça social tem vários rostos, mas, aqui, tinha sentido correcção entre estas pessoas.

A descida das ruas até ao mercado, ladeadas por casas sombreadas por azuis e brancos; pedras seculares trabalhadas por mãos que sabiam, tinha sido uma luxúria para os sentidos.

O tempo parou e não queria sair daquele lugar onde os caminhos a abraçavam e o olhar se dissolvia.

O mercado, as cores os rostos a miséria num lugar que a reconhece sem a escorraçar, foi apaziguante.

Finalmente, a cor.

A chegada

Não via nada.

Saiu por aquela porta e sorveu cores e cheiros que não conhecia.

Num desconforto, seguiu pelas ruas sujas e cinzentas onde a verdura não sobressaia.

Uma profusão de sentimentos enquanto o rickshaw se embrenhava pela cidade.

Primeiro foi-se apercebendo das pessoas. Estendidas pelo chão, confundiam-se com macacos e cães que se alinhavam nos muros decadentes. Pedaços do mesmo lixo que enchia a cidade.

De manhã, na cobertura da pensão, avistavam-se casas de cimento, e paredes de tijolo, muitas delas, esquecidas da cor, adensadas pelo ar pesado.

Não havia nada para os sentidos adormecidos, a não ser a escuridão e miséria que avistava;

não sabia nada.

Faltava a cor que a claridade devolve aos objectos, o ar que nos permite sorver os sons.

Delhi pairava num deserto de cor, submersa pela miséria decadente.

Toko Shinoda

Que delícia ter chegado aqui

Alexandra Pinho

Alexandra Pinho