Um mar

Cheguei de um poço,

onde não havia mar.

Bebi a névoa que o cheiro trazia,

em cestos de areia.

Cheguei e vi o mar,

Um mar,

contigo_____

Damien Rice

Gloria Gaddis

Gloria Gaddis

Entre dois lugares

Hoje pela tardinha, já amornecia, encostei-me a uma parede cálida, a ver passar figuras, que pareciam saídas de um filme antigo.

Abrigada numa ruela estreita, entre prédios altos e paredes brancas, uma escola de música, um café e um teatro.

As janelas estavam abertas, com miúdos a versejarem as teclas,

simples, delicioso.

Detive-me numa mulher frágil, que anda sempre por ali, serigaita e ondulante, a deslizar pela calçada, e a olhar para todos os lados; fui-a perdendo de vista,

Alonguei-me no olhar e, segui o dono duma loja, que vende roupa hilariantemente cara, e que subia a rua, indiferente, de braços estendidos, com o seu ar símio.

Lembrei-me da loja no Centro, em Carnaxide. Da dona, uma mulher, inchada, menopausica, imagino. Insuportável, nas suas tiradas histéricas.

Vestia sempre, túnicas esvoaçantes, com pretos e cores vibrantes, que distraíam as misérias da carne. As clientes, eram mulheres que procuravam tamanhos grandes, que se cobrem de panos e se maquilham furiosamente.

Vi sair do café, o dono da sapataria, num passo apressado e cabisbaixo, em direcção à loja. Sempre,

uma imagem inquieta.

Lembrei-me de quando passo por ali, e não o vejo à porta, de mãos atrás das costas, num sorriso engelhado, que culmina num esgar, e olho para dentro da loja e não o vejo, interrogo-me sempre por onde andará.

Talvez neste café; fica ali tão perto, e os clientes escasseiam cada vez mais.

A música, entretanto deixou de se ouvir, e as imagens desvaneceram-se, a calçada ondulou até se ajeitar sozinha,

em casa.

A eternidade é errante

Era sempre assim, quando varria o quintal.

Atirava um balde cheio de água e sabão, e esfregava a pedra com uma vassoura de cerdas rijas.

Um prazer, ver as pedras secarem ao sol, ou, à tardinha com laivos de ouro e rosa.

Estou a aprender que a eternidade é errante.

Viagem

Sentia Orccha como um fascínio, os rostos, a cor do Rajashtan, a pedra, os papéis.

Coisas que levava para a cama, numa amalgama de sentimentos.

Ela e a viagem.

"Elefanta em pontas"

Transfigurada pela musicalidade de Yann Tiersen, deparei-me com esta caricatura do sec XIX, de George Cruikshank, uma elefanta em pontas...,

curioso.

Laxma Goud

Laxma Goud na Aicon Gallery

Saad Qureshi

Encontrei aqui

Pedras

As pedras são um fascínio,

Minúsculas, pesadas, ou portáteis.

As que pertencem à praia, trazidas pelas marés que as soltam, vindas de outros lugares, outros cheiros.

As do campo, terra endurecida, mostram-se com as cores e a luz dos lugares que habitam.

As das calçadas,

antigas, lustrosas, difíceis, apelativas.

Memória definitiva, do tempo e dos lugares, por onde passamos.

The Swell Seasons

Silves

Silves ao entardecer é um deslumbramento. São de ouro, os tons que enrubescem as pedras e entram pela noite plácida, acolhendo cheiros doces, inequívocos, enquanto subimos a calçada numa toada antiga.

Às minhas origens.

Ruelas, casas baixas, pés descalços, que me lembro, deslizarem nas pedras reluzentes de séculos.

O cheiro dos figos e as amêndoas, em tabuleiros na açoteia.

O chão.

E o castelo, a volumetria da Sé, a inclinação da calçada, as casas renascidas, as ruínas, memórias.

Xelb

Lisa Ekdahl

Monchique

Voltei a Monchique, para descer às Caldas, e reviver, as sanduiches de presunto, refrescadas com as laranjadas da época, que sabiam a laranja descascada.

Estive nas Termas, onde o antigo hotel está a funcionar, com bom ar, e as casas em estilo moçarabe, num romantismo que se cola ali na perfeição, e lhe conferem uma dignidade que convida ao silêncio, um silêncio onde algum som de Tord Gustavsen podia pertencer.

Seria sublime

Ia curiosa, sendo este um dos lugares onde a minha imaginação bordeja, quando me lembro dos passeios a Monchique com os meus pais, ansiosa por descer àquele sítio que os meus olhos adivinhavam, assim...

Subir até à Fóia.

1000 mts de serra, onde o olhar se alonga, desde o Cabo de São Vicente até à Serra da Arrábida

Seria um deslumbramento, se a neblina não existisse.

Mas Monchique é assim.

As coisas não estão ali à nossa espera.