Sem pressa

Paul-Emil Borduas

Sem pressa, entregou-se à vida.

Por caminhos de pedra, resgatou o sossego que o tempo ímpar lhe concedia.

Sem pressa....,

Alex Katz

Alex Katz

Bundi

Chegar a Bundi à noite com o Baba, tinha sido um oásis para o olhar já entumecido por cores e rostos acolhedores; pela pedra do Rajastão.

O haveli onde tinha ficado, prolongou essa sensação de sonho já vivido.

Lembrava-se do terraço, da sensação de estar em sítio nenhum e de, no entanto, sentir que podia pertencer àquele lugar, onde havia macacos que entravam pela cozinha e roubavam comida, e a respiração se soltava.

Estava debruçado sobre um lago decadente, renovado pela modernidade de um sikh. Os empregados, rapazes que ia buscar ao campo e ensinava a trabalhar por meia dúzia de rupias, não tinham direito a férias. Dois dias por ano, para irem à terra, a casas que já não reconheciam.

A justiça social tem vários rostos, mas, aqui, tinha sentido correcção entre estas pessoas.

A descida das ruas até ao mercado, ladeadas por casas sombreadas por azuis e brancos; pedras seculares trabalhadas por mãos que sabiam, tinha sido uma luxúria para os sentidos.

O tempo parou e não queria sair daquele lugar onde os caminhos a abraçavam e o olhar se dissolvia.

O mercado, as cores os rostos a miséria num lugar que a reconhece sem a escorraçar, foi apaziguante.

Finalmente, a cor.

A chegada

Não via nada.

Saiu por aquela porta e sorveu cores e cheiros que não conhecia.

Num desconforto, seguiu pelas ruas sujas e cinzentas onde a verdura não sobressaia.

Uma profusão de sentimentos enquanto o rickshaw se embrenhava pela cidade.

Primeiro foi-se apercebendo das pessoas. Estendidas pelo chão, confundiam-se com macacos e cães que se alinhavam nos muros decadentes. Pedaços do mesmo lixo que enchia a cidade.

De manhã, na cobertura da pensão, avistavam-se casas de cimento, e paredes de tijolo, muitas delas, esquecidas da cor, adensadas pelo ar pesado.

Não havia nada para os sentidos adormecidos, a não ser a escuridão e miséria que avistava;

não sabia nada.

Faltava a cor que a claridade devolve aos objectos, o ar que nos permite sorver os sons.

Delhi pairava num deserto de cor, submersa pela miséria decadente.

Toko Shinoda

Que delícia ter chegado aqui

Alexandra Pinho

Alexandra Pinho

Ismael Lo

Não vejo palavras nas cores;

ouço cores nos sons das palavras

The Genesis

Mariquinha

Chegava sempre a sorrir, de mansinho, com aquele rito na boca que realçava a expressão de um olhar prazenteiro por detrás de uns óculos de massa, tão pretos como o cabelo, apanhado num enorme rabo de cavalo.

Lembro-me da primeira vez que a vi chegar, suavemente, incógnita, com essa mesma expressão.

Passaram quatro anos, e a Mariquinha contou-me do seu jeito a infância, que quer longe, da apanha do arroz com lama até à cintura, do casamento forçado pelos pais com um homem mais velho, da sua partida, da luta para dar de comer a três filhos. De sair às três da manhã e de chegar a casa perto da meia noite. De os ver chorar com fome e de não poder fazer nada.

Marcas que aquele corpo frágil acolheu, sem rancor.

É a minha companheira das grandes faxinas.

Hoje dourou-me a casa com a ciência dos seus bons tratos.

O cheiro da cera nas tábuas do chão e nos móveis, os vidros limpos, ofereceram-me o delicioso conforto de uma casa no campo, onde a chuva não importa e o tempo se desenrola pejado de imagens saborosas.

É bom estar numa casa que a Mariquinha trata como se fosse sua, com aquela expressão de quem sabe mas não tem o dom da palavra.

É assim a Mariquinha, capixaba do Espírito Santo, terra de gente que emigrou e vê-se acossada em guetos relacionais.

Somos fechados, desconfiados, e no baile, a que já foi três vezes, encontra homens de que não se lembra, não servem. Telefonam-lhe com insistência mas ela não quer.

Um amigo, um companheiro e entretanto, paira na vida com o dom de espalhar bem estar aos que a rodeiam sem se fazer sentir nem ocupar espaço.

Mas aconchega.

A casa sorri, irradia de claridade e frescura quando vamos fazer a ronda final, com os brilhos a reflectirem-se na sua expressão.

São seis horas, tenho as migas a crestar lentamente e a Mariquinha espera o filho que há muito lhe agradeceu ter sido a mãe que foi e de o ter ajudado a ser o homem que é.

O outro filho também lhe diz não ter saudades do pai, ele tem a mãe que é o seu pai.

Não sabe doutro jeito.

É assim a Mariquinha

Cy Twombly

Cy Twombly

Shelby Lee Adams

Gosto do olhar de Shelby Lee Adams, pode ser controverso,

mas sabe ver.

Clemens Habicht

Clemens Habicht

Sempre que saía da escola, esgueirava-se por aquele portão, até sentir o horizonte onde havia letras.

Era esse o segredo.

Aí, sentia-se bem, num mundo sem cor nem pessoas, onde a inexistência a levava longe, lá muito longe, onde o olhar repousa no tempo e a solidão não cabe.

O caminho

Os passos ritmavam o andar.

Tinha deixado as portas abertas .

Hoje, achou que o lixo ficava muito longe e que a casa estava aberta e os cães lá encima.

Não ladravam, e o lixo era longe, o saco estava pesado.

Quando lá chegou a arfar, largou o saco e retomou o caminho,

que não reconheceu, até chegar a casa.

Objectos

Fascinam-me os objectos, a identificação do gosto.

Não os desejo, a não ser pelo prazer que me dão quando os descubro, sem pressa.

Como estes que encontrei no Etsy, e que me acariciaram o olhar.

Chris Gentile

Deliciei-me aqui

Rostos da India

Fiquei cativada com aquele olhar que, como eu, se apoiava numa bengala e fumava bidis.

Partilhámos o thai enquanto outros se iam juntando a observar duas mulheres que vinham de um País muito pequeno e que também fumavam bidis.

Boa disposição num lugar algures no Rajastão, onde me apercebi que também havia um médico e um barbeiro.

Um luxo.

Penguin Cafe Orchestra

Adormece

A tristeza,

a dor,

arrastam o sono para um lugar

onde a morte habita o sonho.

Sem pressa,

num estertor,

adormece.

Sinais

Não sei a razão porque tirei a foto da matrícula de um carro que não me dizia nada.

A luz que me rodeava, sim, a claridade daquele céu na Charneca era sublime.

Vinda de céus coados em cinza foi com sabor que reencontrei o azul.

La misère du vieillissement

Bundi

Em Bundi percorri as ruas apoiada numa bengala e deliciei-me.

Jeffrey Stockbridge

Jeffrey Stockbridge

Castanhas assadas

Ontem a minha colega estava com um desejo por castanhas que me contagiou.

Lembrei-me das sopas de feijão no Bairro do Arco do Cego em Lisboa, quando estava de esperanças, e arrancámos rua do Conservatório acima, até ao lugar onde poderia estar o carrinho do vendedor de castanhas.

Não estava, nem ali nem no fim da rua.

Regressámos a rir; falei-lhe de mim, do desejo pela tal sopa de feijão e enquanto gargalhava, lembrei-me do meu pai.

Hoje, quando fomos almoçar, lá estava um carrinho na rua e ao concordarmos em passar por lá na volta, penso que ambas chegámos a duvidar de que o iríamos encontrar, e rimos.

Estava, e ainda ficámos, enquanto as castanhas assavam, dez minutos à conversa com ele, um alentejano de Santiago do Cacém, que há cinquenta anos está em Portimão, a vender castanha assada desde os doze e a quem vêm, de propósito, buscá-las, primorosamente assadas.

Um descuido nos últimos segundos, faz a diferença entre uma castanha e um pedaço de carvão.

E estas estavam no ponto, até no sal, o que me leva a suspeitar de que a ASAE ainda não se lembrou deste negócio sazonal.

Em conversa, apercebi-me que também tinha conhecido o Zé Vilhena do Cercal, onde se comia uma sopa e, por vezes, uma galinha divinais, quando as batatas fritas e os ovos estrelados que devorávamos no Zé Manel na Ilha de Porto Covo, j á não confortavam.

Entretanto, ia-nos dando a provar as castanhas, eu a perguntar se as congelava, e ele a responder-me que agora vão para o frio, mas antigamente, por esta época, enterrava-as em areia seca, e vendia-as em Janeiro.

Não tinha notas e deu-nos o troco em moedas e "dois palmos de castanhas," como ele disse, não embrulhadas em jornal, mas em papel pardo que também se molda e guarda o calor.

Vai tudo da mão que entrega, e da que recebe...

"Green Delhi"

Cheguei a Delhi estavam a decorrer os "Commonwealth Games", rodeados de um enorme aparato policial, com polícias atrás de barricadas, nas ruas, e estacionados em todos os lugares públicos.

Havia faixas só para os autocarros dos Jogos, que alguns tentavam ocupar e que muitas vezes se arrependiam.

Fui sempre abordada, na esperança de me ouvirem responder que a razão da minha ida a Delhi tinha sido para assistir aos Jogos, e sempre se desiludiram quando lhes respondia que não.

Nos concertos, ao fim do dia, não me apercebi de outro tipo de público que não fosse o que parecia ser o habitual.

Delhi estava a viver o fascínio por si mesma; inundada de cartazes, onde se lia" Green Delhi".

Ironia, numa cidade onde o verde se vê cinza e o azul desmaia.

Onde se varre meticulosamente os espaços que se habita, e se coloca o lixo em monte para ser utilizado durante o dia pela mão, ou boca, que por lá passe. E este ritual, repete-se diariamente com o monte a crescer, a espalhar-se e a confundir-se com os indigentes, que por lá se arrastam.

A poluição pesa na respiração e tinge a pele.

É proibido fumar em Delhi.

Há imensos parques verdes, herança dos ingleses, onde a minoria que tem acesso, se passeia ao passo que lhe convém.

Delhi entreabriu a porta, e eu entrei a medo. A cor era cinzenta e, o cheiro pesado, entranhava-se.

Ravi Shankar e Philip Glass

Amritsar

Foi difícil apreender Amritsar; a quietude e fascínio que aquele lugar me inspirava nas projecções que fui fazendo nas imagens que sorvia, faltava.

Faltava a essência, ela existe, mas eu não fui capaz de a captar.

Mesmo depois de ter estado naquela imensa fila de pessoas, que aguardavam pacientemente a sua vez para entrar no Templo, com as oferendas dentro de folhas secas, lindíssimo.

Fiquei-me pela grandiosidade daquele espaço, lentamente, onde milhares de pessoas se cruzam e onde encontrei serenidade.