Too old to rock and roll, too young to die

Coisas

Quando eu morrer ponham as cinzas onde quiserem,

ou vos der jeito.

E se não quiserem, não tem importância.

Fui passando por algumas mortes e lidando com a inutilidade e o peso das coisas que fazem parte do mundo de cada um.

Coisas.

Nada para os que ficam; a vida, para quem partiu.

Quero viver o que a vida respira, e não deixar para trás o peso da minha existência,

se for capaz.

O rosto da Índia

Na Índia, assisti a algumas praticas que constituem por si, verdadeiras paixões.

Não existe templo, rua, canto, casa, onde não se veja alguém debruçado a varrer metodicamente. Figuras, algumas lindíssimas, que se debruçam ao ritmo de vassouras deslizantes.

Deliciavam-me essas imagens.

Sempre gostei de varrer; de pegar na vassoura e de me esquecer. De me perder pelo chão, e de avançar, lenta e ritmadamente.

Num balanço onde o corpo se esquece, e o pensamento se esvai.

Enquanto uns varrem, outros rodeiam-nos, quando nos vêm de máquina na mão.

Sorrindo afectuosamente, pedem para ser fotografados enquanto nos questionam de onde somos, como nos chamamos, porque é que estamos sozinhas.

São velhos, famílias, crianças, de toda a espécie que nos cercam e se debruçam sobre a máquina.

Quando se reconhecem, ou são reconhecidos pelos amigos, têm todos a mesma idade, no sorriso que se alarga até ao brilho do olhar.

Prashant Miranda

Um cheiro a hortelã pimenta.

Odor cheio, no teu cheiro,

que remoça.

Despeço-me de penas e tormentas,

ao viajar por hábitos esquecidos,

rotinas que se recriam,

sorrisos.

- Estás bem, amor?

- Estou

Mehemet Ali Uysal

Gosto da maneira como Mehemet Ali Uysal habita o espaço

John Surman

Lonjura

Pressentia o caos, na morna solidão.

Abraçava os dias, na secura da noite.

Entorpecia, na languidez dos sentidos.

Dilatava o ser, na lonjura das coisas.

Por fim, adormecia.

Prashant Miranda

Havia um cheiro ácido naqueles rostos cinza, com ar fétido.

Um lugar pejado de papéis, manuseados por quem não sabe o sabor da vida.

Uma coisa de cada vez, gritou uma mulher de carnes moles e olhar demente.

Respirou fundo.

Lá fora chovia e o ar sentia-se outro.

Bon Iver

Não havia ardósia, não havia papel, que emocionasse a cor.

Sentia frémitos de dor, os sentidos despertos.

O tempo e as memórias magoavam.

Aprendeu a andar e por fim, só se deslocava agarrada à cor,

sem convicção.

A irrealidade de que se rodeava dava-lhe alento; e, quando se levantava, levava consigo o torpor que lhe amortecia os sentidos.

Era sempre assim.

Richard Hughes

Richard Hughes

Anish Kapoor

Anish Kapoor

Desceu lentamente, a pensar nos filhos, enquanto sorvia o ar, e olhava pelos cães que a seguiam.

O coração voltava a bater, sem pressa.

Tinha estado com eles. Soube-lhe bem a ternura,

a disponibilidade, o amor.

Sentiu gratidão, este Natal.

Michael Nyman

Shiro Arihara

Shiro Arihara

André da Loba

André da Loba

Yinka Shonibare

Yinka Shonibare

A casa

18-12-2010

Era uma vez uma casa que tinha Sol lá dentro, chamava o sonho e afugentava o medo.

A casa fechou as portas e o seu poder desapareceu.

Corria um dia de chuva, quando as portas se abriram outra vez e as folhas acamadas foram deitadas longe; as torneiras voltaram a funcionar e as fechaduras oleadas entornavam sorrisos para dentro de casa, onde as panelas entonteciam de cheiros tépidos, e a tua voz soava tão bem.

Foi perto do Natal que isto aconteceu e ela dizia que a Primavera estava a chegar.

Michael Borremans

Michael Borremans