Joana Silva, auto-retrato

Au Revoir Simone

Bram Bogart

Yuri Abisalov

Petros Chrisostomou

Desenho

Nas minhas divagações fui dar a Rodolfo Passaporte, o meu professor de desenho do 1º ciclo.

Intrigava-me a razão que levou um espanhol a dar aulas na Covilhã nos anos sessenta. Mas a aproximação naqueles tempos não era possível, e da única vez que fiz um desenho à vista sem a ajuda do meu irmão mais novo, este senhor disse-me que o desenho estava muito bem feito, que não podia ter sido obra minha.

O afastamento foi definitivo.O prato que serviu de modelo, continua em casa da minha mãe, o desenho não.

Saul Steinberg

Dmitri Ligay

David Bowie - Space Odity

Herzog & de Meuron

Elbe Philharmonic Hall - Hamburgo

Este Sul da Nico

Julia Guther

Jules Feifer

Mel Kadel

A pitada de rapé - David Mello

2009 passou-se,

Há uns anos, , vi-me num fim de ano

às voltas com a minha inexistência.

Foi duro.

Hoje, sou eu, os cães e amanhã.

2009 passou-se

Christmas "Com Vista do Prado"

Com direito a "christmas crackers" e coroas de papel vermelhas , sentámo-nos para o almoço de Natal.

A tradição levou a nanna Nelly a comprar duas molheiras, o que encantou a minha mãe, confortavelmente recostada, recordando a sua casa, no Porto.

E o prato para pôr o pão?Nem esse adereço foi descurado, banido muito cedo lá de casa, pelo meu pai, com grande mágoa da minha mãe.

As coisas estavam todas no seu lugar, com gentileza e simpatia. E durante 8 horas não se lembrou da casa de banho...

Muito obrigada, Malcom.

Monte Alto, com Vista do Prado, 2009

Diem Chau

Cesária Evora

Estas duas versões da Cesária, uma de 96 e a mais recente, são incríveis.

Mas que entourage

Nakayama architects- Oki House

India

O sonho

Hoje, enquanto enquanto andava no quintal, às voltas com as folhas, uma serie de imagens vieram em catadupa. Quando começaram a ganhar forma , lembrei-me do sonho.

Vi-me no patamar do prédio onde vivi a maior parte da minha vida . Alguém sem rosto, abriu a porta onde costumava viver a porteira, e ao entrar, apercebi-me com alegria que dava para uma praia, areia dourada e mar, poucas pessoas. Fiquei a olhar e a sorver aquele cheiro.

Os moradores sem rosto começaram a juntar-se. Falavam sobre a falta de segurança.

A porta tinha de estar fechada.

Era perigoso.

Virei as costas e corri para a rua.

Lembrei-me de estar em casa, à noite, de ouvir barulho na escada, de ir à porta olhar pelo ralo, e de regressar ao quarto, insegura.

Quando acabei de limpar o quintal, sentei-me debaixo do alpendre e fui invadida pelo cheiro que vem do mar.

Deixei-me estar como sempre faço, antes de entrar em casa e de me esquecer da chave do lado de fora.

Mohsen Namjoo

É sempre assim,

É sempre assim,

Vai para casa cansada , e farta da vida que carrega lá fora.

Todos os dias, à noite, com os sentidos despertos, sobe a rampa e

quando chega lá cima, a casa devolve-lhe a força , e ela abre a porta.

Está em casa.

Rafael Bordalo Pinheiro

The Real Mother Goose

Magdalena Abakanowicz

Joseph Beuys

Esther Stocker

Prash

Não consigo deixar de me emocionar sempre que olho para o traço de Prash Miranda.

Nick Drake

Estamos as duas e os cães

Estamos as duas e os cães, mais a vontade que tenho em ver desaparecer os demónios que a perseguem.

Terramotos, vendavais _________chuva,

- Mãe, será que ela quer comer, a Piupiu?

- Não te dou mais, não comes...!

E sentada a jeito, segura no colo, agora mais pequeno, a taça com o pão partido aos pedaços, que escolhe, enquanto semicerra os olhos e lentamente cruza as pernas.

Mastiga, e com os dedos em pinça apanha dois bocados que coloca nas mãos estáticas, e fica.

Mastiga, devagar.

Lentamente, leva um dos dos pedaços à boca e, a seguir o outro

Carrega outro bocado que parte em dois e deixa-se estar.

Olhos semicerrados, expectantes.

Olhar vazio.

Mais dois. E outro que se divide em dois a aguardar vez.

Difícil este transe.

A côdea que as gengivas demoram a desfazer.

Dá-se à tosse e a um sorriso.

Agora é o canto do pão, o único bocado que resta.

Silenciosamente, acabamos a torrada e subimos.

Já não escrevo.

Call center old lady

Hoje, andava por aí às voltas, quando ouvi o telefone.

Olhei de relance para o numero e pensando ser outra pessoa, atrevi-me a iniciar o discurso. Rapidamente me apercebi do engano.

Era uma operadora a sondar possíveis utentes para o seu serviço, com sotaque de Vixeu e timbre envelhecido.

Pois bem, não é que a call center girl, neste caso uma call center old lady me perguntou se estava interessada em comprar um pacote para não sei quantos canais de televisão e assim que lhe respondi que não tenho televisão, passou-se, e foi de rajada:

- A senhora desculpe, mas sabe, o meu marido até me dá nojo. O homem chega a casa, a mulher dele é a televisão; papa tudo, anúncios, telenovelas sabe tudo.

- Eu estou cansada, algum dia vai ele e a televisão.

- Eu digo-lhe, tu já te dás conta que não tens cultura nenhuma? Eu sou uma pessoa culta, gosto de musica culta, trabalhos intelectuais... ( e outros mimos deste tipo, que a senhora desfiou)

- Quando for para a cova, com a idade que já tem é o mais certo, ponho a televisão a adornar o caixão.

Único comentário:

- Vai ser viúva do seu marido e da televisão...

- Viúva dele e da televisão... vai ser uma felicidade.

Acabámos a conversa, e ela fez questão em salientar que apesar de estar a fazer este trabalho não gosta de televisão, pudesse eu não ter percebido...

Impressionou-me a raiva.

Cor

Às voltas com a cor.

Misturam-se, lentamente...

O branco é um sorna,

espreme-se com prazer__________ e é sempre pouco.

Les jours tristes