lugares

Existem lugares onde as cores explodem em ondas de sabor

Dona Mariana

Porto Covo quer dizer, vila arranjada, bem estar,  para quem procura o mar, as rochas, o cheiro forte.

Que saudades da D. Mariana , das  sopas de tomate a um Zé Vilhena,  que todas as noites se sentava como bom alentejano,  e esperava que a sua Alzirinha o servisse. A D. Mariana era uma pessoa amarga, formiguinha.

Tinha um corpo franzino,  já curvado,  pele engelhada e um cabelo curto muito preto. O pátio daquela casa, levava-me até ao pátio de casa da minha avó.. E quando entrava na cozinha, era o rosto da minha tia Emilia, no silêncio daquele rosto, ensombrado por anos de rotinas dolorosas.   

Era um lugar que me era familiar; 

O terraço as noites

Uma das suas tarefas diárias era ordenhar as vacas, e  fazer os queijos que vendia aos cafés. 

Em Bundi, no campo, lembrei-me das rotinas da D Mariana, e não passaram assim tantos anos. 

Ou será que 30 anos é muito tempo?

  

Era o mar no olhar

O tempo deslizava com leveza.

Era o mar no olhar. 

Vivia o presente sem amarras de cor, nem punções do ser.

Aspirava a brisa de um mar que enverdecia olhos dentro.

Sorvia os dias marítimos, que temperavam o gosto.

Não esperava mais

O ar sabia a doce

No caminho,

o ar sabia a doce.

O horizonte,

estendia-se em carne, quase viva.

Esteve para seguir até ao mar da capelinha.

Sentir o cheiro, olhar as rochas soberbas, acesas pelo entardecer.

Sorriu, quando seguiu em frente.

Lembrou-se do jasmim.

Em casa, o ar sabia a doce.

Coisas

Quando eu morrer ponham as cinzas onde quiserem,

ou vos der jeito.

E se não quiserem, não tem importância.

Fui passando por algumas mortes e lidando com a inutilidade e o peso das coisas que fazem parte do mundo de cada um.

Coisas.

Nada para os que ficam; a vida, para quem partiu.

Quero viver o que a vida respira, e não deixar para trás o peso da minha existência,

se for capaz.

Prashant Miranda

Um cheiro a hortelã pimenta.

Odor cheio, no teu cheiro,

que remoça.

Despeço-me de penas e tormentas,

ao viajar por hábitos esquecidos,

rotinas que se recriam,

sorrisos.

- Estás bem, amor?

- Estou

Lonjura

Pressentia o caos, na morna solidão.

Abraçava os dias, na secura da noite.

Entorpecia, na languidez dos sentidos.

Dilatava o ser, na lonjura das coisas.

Por fim, adormecia.

Sem pressa

Paul-Emil Borduas

Sem pressa, entregou-se à vida.

Por caminhos de pedra, resgatou o sossego que o tempo ímpar lhe concedia.

Sem pressa....,

Sempre que saía da escola, esgueirava-se por aquele portão, até sentir o horizonte onde havia letras.

Era esse o segredo.

Aí, sentia-se bem, num mundo sem cor nem pessoas, onde a inexistência a levava longe, lá muito longe, onde o olhar repousa no tempo e a solidão não cabe.

Adormece

A tristeza,

a dor,

arrastam o sono para um lugar

onde a morte habita o sonho.

Sem pressa,

num estertor,

adormece.